Cortás con un cuchillo todas tus venas
después calculás la edad justa para inventar
que te las cortaste
no se sabe para qué querés realmente que se den cuenta
de tus debilidades
tu humanidad miserable
esta sorpresa rutinaria de ser uno más de los 6 ó 7 mil millones
o el puto número que querrás ponerle -qué tanto da-
.
insertás cualquier bobería a partir de aquí
de esas que te hacen parecer inteligente
ya después y sin alma te importa un carajo soltás incoherencias:
“las bestias de mis manos se relamen en tu cuello de hembra
en tus pechos de hermosa y peregrinan al sur de tu cuerpo…”
.
-si esto estuviera escrito en un papel lo tirarías a un basurero
y
abrirías una botella de whiskey para emborracharte sin piedad-
.
Imagen tomada de acá.
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Se echaba en falta la poesía.
Brindemos, antes de que se acabe el whiskey.
Salut
Gracias, Micro. He andado perdido, con mucho qué hacer y poco qué contar. Voy aplicarme un poco más
Brindemos