E-mail

Diay mae, yo sé que nunca en la puta vida le he escrito un correo así, sin orden ni concierto. Es más, nunca le escribo.

No quiero que usted crea que soy un maricón sin remedio, uno de los tantos miedos terribles en estos tiempos bárbaros, pero es que le debo decir que ayer soñé con usted. Así de simple y de poco común. Y es raro porque yo casi nunca he soñado con personas reales, la mayoría de los protagonistas de mis culebrones oníricos son abstracciones antropomórficas, o sea, siluetas que parecen gente. Otras veces soy yo, pero no el yo que usted cree que soy, sino el que yo creo que soy… sí es una vaina rara, porque ese de mis sueños se parece pero no es igual al papanatas que me hace bromas desde el espejo. Vaya usted a saber… y no, no se lo he dicho aún a la terapeuta.

Le digo pues, que soñé con usted, sentado frente a una mesa de madera color madera amarilla y yo a la par espiándolo sorprendido, usted tenía una libreta de hojas blanquísimas con líneas azules, algo garabateadas y “rayoneadas” en tinta azul. A la par también una hoja de un blanco menos blanco con letras negras y sin tachones, a todas luces una impresión de computadora. Usted contaba en la hoja de letras negras, y luego contaba en el borrador en azules y no salían las cuentas. Una y otra vez, 2… 3… 4… 5… 6… no sale aquí falta algo, pero ¿qué falta? Una y otra y otra y otra… vez.

Luego el sueño se diluyó de pronto y ni usted ni yo supimos nunca qué diablos hacía falta.

Y bueno mae, eso es todo. Nada grandioso, nada terrible, solo la extrañeza de que soñé con su alma.

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