El domador

Estos tiempos no están para realismos mágicos, le dijo. Observaba detenidamente la habitación de un estricto minimalismo en blancos y negros. La cara del Hombre de la oficina que calculaba el precio no le ofreció ninguna respuesta emocional que pudiera confortarlo, dejó de observarlo al entregarle el papel con la cifra. Quizá el hombre barajaba algún tabú de expresar en voz alta las cantidades, quizá para probarle a algún superior sus capacidades de negociación o para burlarse después con sus compañeros de la ingenuidad del ingenuo que acaba de exigir una cochinada por algo muchas veces más valioso.

 Él apenas respiró dejando de lado la vergüenza de generaciones y generaciones de sus antepasados y la semana de noches sin dormir tratando de decidirse, miró sus manos secas, su ropa desgastada, su resignación de artista callejero con más de calle que de suerte. Le pasó el papelito amarillo sintiendo que su padre se le moría de nuevo. La actitud minimalista del Hombre de la oficina mostró un breve tinte irónico.

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Cuando volvió igual como se había ido, el Señor de la tuba no le preguntó nada. Se alejaron de la calle y las monedas. Lo invitó a un café, está esperando a que diga algo.

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Imagen tomada de acá.

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2 comentarios en “El domador

  1. ¿Por qué me viene a la cabeza un hospital al leerlo? Prescindo de lo que me dice y me concentro en lo que me suguiere y siento la impresión de pérdida y el blanco aseptico del hospital mientras alguien cuida un enfermo.
    A veces un cuento nos cuenta una historia que el propio autor desconoce.
    Salut

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